Оглянешься – не жизнь – какой то бред.
И тут не так, и там тебе не эдак.
Махнёшь рукой, «семь бед – один ответ»,
Такой ответ теперь, увы, не редок.

Уцепишься за будущий апрель,
За тонкий запах встречи, если честно.
Просветится вдруг облако недель,
Как будто всё заранее известно.

Пройдёт чужая осень налегке,
Закончится зима очередная,
А ты один стоишь на сквозняке
Бегущих дней, развязки ожидая…

Проснуться бы с дождём и не жалеть:
Отчаянно, жестоко, бестолково.
Хоть изредка. Украдкой. Хоть на треть
Любить себя сегодняшнего снова.

Забудутся немые вечера,
И пусть ты не всегда играл блестяще,
Но, если не ругаешься с утра,
То значит не совсем ещё пропащий.
2014