Он был неплохой, весёлый, простой,
Не лучше, не хуже других.
Он жил-не тужил и в "доску был свой",
Побольше бы было таких.
С рейса частенько цветы
приносил
Красивой, любимой жене.
Он был "дальнобойщик" и колесил
По нашей, по бывшей стране.
Мы виделись редко, в те вечера,
Когда он ко мне заходил,
Беседа порой лилась до утра,
А водку он, кстати, не пил.
Люблю я дорогу, - он говорил,
И в этом похож на отца.
Я в душу её себе проложил
И езжу по ней без конца.
... Помню то утро,(всё думал о нём),
И тот телефонный звонок:
Серёга погиб! Уснул за рулём,
Такая вот новость, браток!
Я камнем вдруг стал: ни встать, ни уйти
И что-то не так с головой,
А может ошиблись, где-то в пути,
И это не он, а другой?
Но правда есть правда. Все мы уйдём
На Суд за последней чертой.
Жаль всех уснувших парней за рулём,
Пусть будет им вечным покой.
2010
|