Душа как-будто слышит звон, Ей хорошо среди икон. На них не просто чьи-то лица, Молиться хочется, молиться, Без изворотливости – сразу, Как я не пробовал ни разу… И что-то новое с тобой, И тихо вдруг, и ты другой. Твой ум – потрёпанная книжка И ты, как маленький мальчишка, На неизведанном пути: Прости меня, прости, прости… Душа уже без слов – лишь стон, Ей хорошо среди икон… 2010